O comunista

O meu sobrinho pediu-me para assistir. É por natureza curioso e como tem o bom gosto de gostar do tio, queria ver-me na rádio pela primeira vez.
Recusei. Expliquei-lhe que hoje ia lá um comunista e os comunistas comem criancinhas. Ele retorquiu, negando a minha tese. Explicou-me que tinha lido a Drª Catalina dizer que eram os tipos do PS que comiam as criancinhas!
Mas prudentemente mantive a recusa: afinal os gajos são todos de esquerda e com essa gentalha todo o cuidado é pouco.
O comunista chegou! Esperava um tipo com fato-macaco e um chapéu de mineiro com uma lanterna no centro da testa, mas o tipo veio vestido de pessoa normal, a roçar o bem vestido. Até banho tinha tomado! É o que o povo chama um comunista à paisana.
Para minha imensa surpresa, apertou-me cordialmente a mão. Digo surpresa, não por estar à espera que ele não me cumprimentasse, mas, porque foi tudo tão rápido que nem me deu tempo para colar na mesa o macaco que tinha acabado de tirar do nariz! Pelo que, ainda fresco e verde, lá ficou colado na palma da mão do comuna.
Depois de uma falsa partida, lá começamos a guerra. Mas o sacana do gajo deixou a cassete em casa e começou a falar como se fosse uma pessoa normal, respondendo às perguntas, conversando e rindo, tendo a distinta lata de não fazer um único insulto ou ataque pessoal. Confesso, a dado momento cheguei a temer um embuste e que o tipo não era comuna; mas disse bem do Xico, logo, se não o Monge, é comunista!
E durante uma hora, lá se conversou sobre a região e a cidade.
Desligado o microfone, não evitei pensar aquilo que me parece óbvio para todas as pessoas que ouviram o programa: de certeza que o gajo tem lá para casa uma bimby!