Crónica de uma pêga velha...

Regressar a um sítio onde fomos felizes, tem o risco de carregar dúvidas e a nostalgia: mas não é sobre isto que me apetece falar hoje!
Esta é a crónica de uma pêga velha. Recordo-me dela há dez anos. Há quinze! Se vasculhar nas memórias, estou certo que me recordo dela há pelo menos vinte anos. E senhores: era terrivelmente boa, aquilo que os físicos quânticos da NASA designam de podre de boa, aquilo que a populaça diz ser boa como o milho, expressou que me irrita solenemente, porquanto, se queremos adjectivar a mulher de forma gastronómica, chamem-lhe boa como lagosta grelhada de mares frios. Desculpe a redundância, sinto que estou a ser prolixo, mas quero que o leitor entenda que a mulher em questão era divinamente bela, daquele tipo de mulher que nos masturba só com um olhar!
Voltei a vê-la num destes dias, que por acaso foi de noite. Numa esplanada que é bar ou num bar que tem esplanada, porque não sei distinguir: rosto cansado pelo tempo, linhas disformes onde antes havia sintonia, o peso das vivências no corpo e no rosto, um olhar que perdeu a pureza de acreditar, uma mera sombra do sol que outrora conheci.
Vi-a entregando-se primeiro a um, depois a outro e mais outro, mais dois ainda, que se afastavam com sobranceria, leoa cansada e velha procurando desesperadamente macho, que, nas suas costas, a gozavam sem pudor nem piedade, com a arrogância altiva de quem cospe em público do prato que come no silêncio privado.
Procurei não olhar, mas atraía-me a miséria perdida da indignidade de não perceber que o tempo passa, os olhos cansados que encontram o espelho sem coragem de o olhar, a compaixão por quem teve quantos quis, por certo também alguns que não quis, mendigando pela falsa sensação de carinho e companhia. Numa noite de calor, sem lua cheia!