Estou indignado!

Estou assim para o indignado. Ou quase para o indignado. Assim mais para o lado do lixado. E partilho com os meus leitores a minha quase indignação!

Fui a um daqueles restaurantes assim a dar para o grande, com uma zona interior para não fumadores e uma zona exterior por os perigosos viciados, semi-assassinos! Onde obviamente me sentei. Sem fumar até chegar o repasto.

Mas – e o meu bom amigo compreenderá – depois de deglutir uma tachada de arroz de marisco (que até não era do congelado) um gajo que é fumador tem de fumar! Desculpe-me a redundância, mas há coisas que são mesmo como são e é assim que elas são!

Vem toda esta introdução – que vai longa e parva – como decorrência do que decorreu depois (mais uma redundância, que as pares são mais bonitas): aquela coisa estava cheia de camones e não é que o raio dos bifes começaram a chafurdar em língua estrangeira com o meu pobre cigarrito? Ao meu lado uma tipa com um decote pelo umbigo e com uma mini-saia que de tão mini deixava à mostra os pêlos todos: mas com a gaja ninguém implicou! Até o labrego do baboso do gajo da tipa, me começou a comer com os olhos com trombas de prostituta virgem, com aquele ar de totó, como se tivesse a dizer: “se a minha gaja não lhe mete a teta na boca, porque é que o seu fumo lhe vai para as fuças!”

Sempre evitei fumar em restaurantes: até que inventaram ao lei do tabaco! Se acha que o meu fumo incomodou o casal, foi porque o meu leitor não viu aquele patético par de mamas!